Majestueux

Je me souviens de cette terre où l’arbre centenaire dansait les jours de vent au rythme de la tempête. Où la chouette dans la nuit colère se laissait bercer par le vagabondage des branches agitées.

Au dernier frimas, l’herbe grasse rendait le petit matin brumeux sous la douceur des rayons naissants. À foison, les oiseaux voletaient avec agilité sous ses feuilles naissantes.

L’arbre centenaire grossissait à sa base pour accroître la portance de ses racines. Au cœur de sa vie bien ancrée, aucun ouragan ne pouvait le déraciner.

À ses pieds, les fleurs printanières poussaient en quiétude. L’été en feuillage fourni, parasol naturel intemporel. Au temps de novembre, quelques champignons s’amusaient à chatouiller son écorce.

Au gré des saisons, la nature sauvage s’arrangeait de sa présence comprenant l’allié qu’il était sereinement.

L’arbre centenaire dansait sous l’assaut éphémère du reflet de lampadaire, offrant à l’esprit angoissé le mysticisme de sa pénombre.

En son cœur, il a su résister au ciel chafouin, à la mélancolie des jours, à mes états impassibles. Il a résisté pour tenir son rang majestueux.

Sa sève bien au cœur de son bois, il n’a jamais menti sur ce qu’il était. Roi de douceur, de force, esprit de quiétude, empreinte d’un temps passé.

Je ne sais combien de fois en silence, je me suis adossée à son tronc pour m’imprégner de sa force. L’arbre n’a jamais compté son temps. Sans souvenir franc, je me suis souvent évadée en sa présence.

L’arbre centenaire s’est couché, lassé du temps, épuisé de la main de l’homme.

Les cent ans de l’arbre ne sont rien une fois son tronc coupé. Ainsi couché, il n’est plus que souvenir majestueux. Mon souvenir.