Le blanc de la tenue n’est qu’un leurre de présence, le secret est immuable. La vie de côté, à côté, et la réalité se tait droite comme un i de rigueur, de professionnalisme.
Raccrocher au vestiaire l’apparat, la porte métallique claque. Il reste la nuit pour le chemin de demain, sans contours réalité. La porte s’ouvre et se referme derrière ses pas.
Donner son temps, pour courir ou vivre plus avant, et pas après. Et devant le sommeil qui plombe son corps, réagir comme un futur noyé pour ne pas couler.
Tenir le rythme puis s’effacer d’épuisement, de soin trop lointain. Rester debout pour choisir la tenue qui ira bien, et rester dépareillé de soi en bout de laine effilochée.
Répondre à chaque instant sans renoncer à sa naissance volontaire. Respirer pour souffler sa vie en éclats de lumières, et laisser l’air à d’autre pour qu’ils trouvent leur molécule.
Sourire éteint d’un jaune lumineux, se regarder une ultime seconde dans le miroir. Puis écouter le silence qui se sent et comprendre que son cœur se tait.
Rester seule dans son corps, attendre que demain les quarante et un ans se pointent et mettent le point final d’une vie de soignante qui a tant donné.
Mourir seule dans son dortoir, la tenue restée dans son placard. Se transformer en papillon de souvenir, coloré, lumineux, virevoltant de mille joies.
L’espoir que la vie de don revienne à tous, dans le miroir blanc de l’empathie de tous ces soignants croisés au gré d’un encadrement, d’une collégialité, d’un accompagnement d’humain en souffrance.
Je me suis envolée, épuisée sans regret. Le blanc n’est pas miroir. Il est éternité. C’est à vous de continuer mon don. Ma tenue blanche est dans mon placard. Fred
Littérairement Vous 